El Refugio de las Letras, un espacio de poetas

Cuando las palabras matan peor que la matralla

y los oidos sordos sangran esas balas

y la funesta mirada mira absorta y callada

se defiende al verbo mudo y sin palabras

sobre injurias grises que caen sobre el alma

y los golpes no son golpes sino fuertes estocadas

las lagrimas son de acido y marchitan la mirada

La soledad se vuelve injusta y las calles desoladas

las compañias son torpes es mejor pensar en nada.

A esta hora, cuando las palabras salen solas
y Dios se ocupa un poco mas de los pobres
y las luces, el humo, y la bulla abundan
por las avenidas
y las calles se muestran tristes por los jirones
A esta hora que los santos descansan
A esta hora yo alzo mi verso, violento,
Apocrifo, y confuso;
de pulso tembloroso,
de seguridad inquebrantable
A esta hora me siento poeta
A esta hora de soledad eterna
Yo escribo estos versos con sangre
Que doblan las calles, las avenidas grandes
Que sienten sin sentido y sin motivo
A esta hora que los